Acto conciliador femenino

La conciliación es un acto de naturaleza femenina. En el mundo guiado por la confrontación, en el que vivimos, hemos perdido la capacidad de convivir con la diferencia.

Experiencias en el museo

Representación de la crítica


Al salir del trabajo decidí sobre la marcha ir a visitar un museo. Todos sabemos lo que ocurre en los museos cuando acudimos a ellos después de una larga jornada de trabajo y con la ropa sucia. Al caminar por la calle, de camino al museo, veo el mundo de los semáforos y los atascos como el significado involuntario de esta vida urbana sin pretensión de significar nada, buscar una cierta armonía perdida, ese es uno de los motivos que normalmente me inducen a transitar un museo. Y esta vez, como otras tantas, fui a ver que realidad construía un artista en busca de la armonía que sugiere el equilibrio de las formas y sus significados.
Sin darme cuenta este pensamiento se vio paralizado por la imponente entrada al museo, había llegado hasta allí en una relación horizontal con las cosas hasta que al bajar por las escaleras automáticas que me llevaban a la performance todo pareció adquirir un tono un tanto más serio y el edificio se jerarquizaba ante mis pasos solemnizando volúmenes con medidas demasiado serias como para pretender seguir manteniendo por mi parte una relación horizontal con las cosas.
Una vez dentro y con mi nueva y absurda posición sumisa a las reglas establecidas por la sacralidad de las formas, homogéneas y hegemónicas, de aquel lugar, me decidí a buscar entre sus grandes salas la que pertenecía al encuentro al que acudía. Lo reconocí casi enseguida al fondo del vestíbulo principal por el cúmulo de personas que esperaban afuera y por la mirada que ejercían sobre mi ropa manchada por el trabajo como significante no reconocido en los lugares de culto. Una vez superada mi vulnerabilidad a los juicios gracias al objetivo final, me introduje en la sala y guardé silencio hasta que los artistas se encajaban a la escena.
La performance estaba respaldada por un espacio repleto de aparatos electrónicos donde se situó el que parecía el artista principal, sobre todo se notaba por la posición de su cabeza respecto al resto del cuerpo y por el lugar desde donde alzaba la mirada hacia el público que le esperaba, un lugar que no corresponde exactamente al de la complicidad. Al otro lado, con una postura mucho menos erguida y una mirada perdida en el suelo, como tratándose de un gesto que otorgaba la hegemonía artística a la otra persona, se situaba un músico con una frágil guitarra de madera y un micrófono que le amenazaba con amplificar sus rústicos signos musicales.
Las primeras notas que provenían de las cuerdas, rasgadas con delicadeza y oficio, me transportaron por instantes a un lugar en el que se desatascaban los problemas del tráfico y los semáforos comenzaban a ser flexibles, pero la “obra” no había comenzado, lo noté en el preciso instante en el que esas notas simples y repetitivas, pero a la vez cálidas notas, comenzaban a convertirse en sonidos más o menos reconocibles como ondas eléctricas. Lo que estaba llevando a cabo el artista hegemónico, que daba el “verdadero” sentido a la obra, era una variación de la señal armónica original para convertirla en un sonido más identificable con la “verdad” de nuestros días, con todo aquello que nos hiciera resurgir el recuerdo del significado involuntario en el que vivimos.
El poder que el artista hegemónico nos había usurpado se hizo más patente al recordarnos, sin ninguna complicidad y con forma de pieza crítica posmoderna, nuestra “verdadera” condición de ser el resultado de esta vida urbana sin pretensión de significar nada. O diciéndolo de otra manera, la “representación de una casualidad” que nos impuso como identidad el artista se vio más clara cuando comenzaron a aparecer una serie de imágenes de personas desalmadas, pálidas y sin expresión, que al entrar en contraste con las interferencias musicales nos servían como espejo de nosotros mismos, eso sí, un espejo que no reflejaba al artista que nos representaba, inmune y omnipresente tras su parapeto electrónico.
Tras la obviedad de que aquella creación no me interesaba recliné la mirada para observar la reacción de mis compañeros y en busca de alguna complicidad crítica. Lo que encontré en sus rostros fue una afirmación de Barthes: Lo que el público reclama es la imagen de la crítica, no la crítica misma. Esto me recordaba a la cuestión política, es cierto que mayoritariamente preferimos ser público de la representación política del show de los partidos con siglas que ser sujetos políticos, esa oportunidad no reglada de tomar partido en los gestos importantes del día a día que enriquecen nuestras vidas, poco valorados pero infinitamente más nuestros. Pero bueno, parecía que nadie se disponía a ejercer su libertad de posicionamiento y preferían la representación de las miserias que no nos dejan capacidad de acción ni de decisión.
Al volver a mi posición de espectador y observar que mi rechazo hacia aquella representación no era compartida observé que ahora las imágenes que acompañaban los sonidos alienados consistían en un seguimiento por las cadenas de despiece de una fábrica de torturar animales para nuestro alimento. Me pareció suficiente para levantarme en la oscuridad, en contra de la reglas impuestas y decidir rescatar a Barthes para que me acompañara a la salida, único lugar que parecía indicar aquella obra y que por el contrario me “denunciaría”, por regla de neutralización selectiva, como profano en el análisis crítico del arte. La regla no constituye de ningún modo una constricción real, sino la apariencia convencional de la formalidad. Escuchando ese pensamiento de Barthes ya estaba afuera y me senté frente a las solemnes formas del museo para reflexionar sobre aquella situación que había vivido. No podía entender cómo en las mismas entrañas de la sacralidad del arte existía ese vaciamiento de la interioridad en provecho de sus signos exteriores, ese agotamiento de contenido por la forma, con el que nos invaden las personas con la cabeza en una posición desproporcionada respecto a su cuerpo y de quienes los hegemonizan sucumbiendo a la “verdad” de su representación. Volvieron todas mis vulnerabilidades mientras me sentía Otro sin más justificación que mi análisis. Me fumé un cigarro y dejé de pensar, el trabajo me había agotado el cuerpo y el arte que representaba la “verdad” de mi mediocre existencia me había agotado el cerebro. Dejé que lo demás sucediera con la “naturalidad” de una representación, el artista salió de su actuación seguido por un séquito de personas que le indicaban el camino, entre ellos se encontraban varios fotógrafos que, una vez ya fuera, le hacían posar con las formas del museo a sus espaldas mientras él sonreía y recibía felicitaciones. Me imaginaba las fotos al día siguiente en la prensa representando el poder que otorga la jerarquía de un museo cuando se encuentra a las espaldas, respaldando, al artista hegemónico que nos ha mostrado nuestra “verdadera” condición de representaciones de la casualidad que ha llevado nuestra cultura a la crisis. Pero lo no representado, lo Otro, el verdadero contenido de aquel momento, en el que me tomé la libertad de ser sujeto activo y superviviente crítico, era que un hombre cansado por el trabajo estaba observando, desde afuera, una representación de la “verdad” que le había hecho buscar una salida, y ésta salida era precisamente la del museo. Una vez en la mundana realidad encontré una mirada entre el bullicio que no tenía que ver con la representación por casualidad en la que desfilan desalmados y vacas despiezadas, parecíamos estar de acuerdo en buscar un rincón donde aún se pueda Vivir. Aunque no tenga ningún valor de mercado ni respaldo de solemnes formas artificiales de poder.



Crítica de la representación


Al salir del trabajo decidí sobre la marcha ir a visitar un museo. Todos sabemos lo que ocurre en los museos cuando acudimos a ellos después de una larga jornada de trabajo y con la ropa sucia. Ésta vez habían varios grupos de danza que se iban alternando con piezas cortas distribuidas por el espacio del museo. Una vez superada la entrada a las formas que se jerarquizan respecto a la medida humana, me quedaba tomar la decisión de introducirme hasta las salas más internas del museo, que seguramente era donde ocurrirían las obras con más calidad, o quedarme cerca de la puerta por si tuviera que salir corriendo, como tantas otras veces me había ocurrido. Elegí la segunda opción, soy demasiado vulnerable todavía y los juicios despiadados a mis huidas en medio de la representación todavía afectan a la seguridad de mi pensamiento crítico, además cerca de la puerta puedo fumar y aunque parezca una tontería, ese pequeño gesto me permite utilizar mi libertad de comportarme respecto a mis deseos y no respecto a las prohibiciones que lo neutralizan. Fumar no es un gesto político, pero quedarme en la puerta sí lo es. Así que allí comencé a observar lo que sucedía en las solemnes paredes exteriores del museo.
En ese momento había un grupo que utilizaba la pared que daba al exterior como escenario, ante la blancura agigantada de una forma que parecía aplastarnos, los bailarines, vestidos de negro y en contraposición con la pared, subían y bajaban mientras sus cuerpos iban adoptando formas en exagerados movimientos rítmicos con signos externos que se acercaban más a la pantomima que a una representación de interioridad.
Pero yo estaba allí por casualidad y como lo que estaba viendo no me acababa de entusiasmar decidí pensar un poco en lo que estaba viendo. La danza es uno de esos refugios en que algunos creadores se instalan por la seguridad que aporta el hecho de creer que el simple motivo que mueve a la danza, su “verdad”, es la forma del movimiento, sin más, formas en equilibrio sin necesidad de significar nada. Está claro que cuando vamos a ver danza no vamos a comprender nada, dicen desde su refugio, pero lo que no está tan claro es si Schopenhauer tenía razón cuando decía que es en los pequeños gestos donde se puede ver los rasgos de la interioridad de una persona. Yo creo que sí la tenía y creo que mi intuición de que tras aquellos gestos no había nada más que la forma como fin, me acercaba como evidencia que en la danza, el gesto es el que nos debe transportar a la interioridad de la persona que lo ejerce, no es suficiente un signo exterior que representa un movimiento, vamos a ver un movimiento como significante de la interioridad vital del bailarín, buscamos el significado de la vida encarnado en una singularidad donde nos podamos ver reflejados y sentirnos cómplices de lo humano.
Me di cuenta que había sido productivo lo que estaba pensando cuando los aplausos anunciaban el fin de la representación de las formas y en una fantasía egocéntrica decidí remitirlos hacía el pensamiento que en mí concluía con la crítica de su representación. Éste gesto no era constructivo para mí interioridad pero si que era muy divertido, saber reírse de uno mismo a veces también es política.
El día seguía y parecía que ahora le tocaba el turno a otra representación que estaba localizada inmediatamente detrás de la puerta, en el interior del museo. Al tratarse de un enclave en el que la huída no sería difícil decidí traspasar la puerta hacía dentro. Una música comenzó a sonar. Se trataba de una melodía tradicional sufí, interpretada con instrumentos clásicos que eran acompañados en un equilibrio conseguido por una base electrónica que me trasladaba a una realidad actual respecto a la representación por casualidad de la que formamos parte, incluidos nuestros inventos tecnológicos, pero que acompañada de las raíces, a las que me transportaba aquellos instrumentos clásicos, me resultaba una representación inmensamente humana.
En un momento apareció un hombre de gesto suave vestido con un faldón largo que llegaba hasta el suelo, era una evolución de la vestimenta tradicional sufí utilizada en su danza (“hadra” ) que comenzó a representar el hombre atrayendo el centro de atención del público. La forma principal de esta danza consistía en rotaciones uniformes sobre el mismo eje del centro del bailarín, que comenzó a ejercer con una total presencia (“hudur”) ante las cada vez más atónitas miradas del público, ya que se trataba de un festival “contemporáneo”. Tenía algo aquel movimiento que costaba de descifrar en su forma más tradicional, mirado desde la forma no había más que un hombre girando sobre su propio eje y sin pretensiones de mostrar ningún tipo de signos externos que nos llevaran a la imagen de una representación, había demasiada sinceridad (“ijlas”) en aquel movimiento, aunque su forma tradicional y por tanto alejada de mi cultura no me permitía sentirme identificado más allá del exotismo que me provocaba aquella imagen. Pero aquel movimiento sin exagerados signos externos y un buen trabajo interior de atención (“muraqaba”) conseguía seducir a mi mirada. Una vez posicionado en el lugar de observador de otra realidad y en cierta manera cómplice del Otro, el bailarín comenzó a modificar su movimiento rítmico y uniforme para comenzar a mostrar una serie de significantes, sin dejar de dar vueltas sobre su propio eje, que si me remitían a una realidad de la que formaba parte. Fue entonces cuando comenzó a seducir también a mi interés por el arte. Esos signos externos dentro del contexto de la “hadra” tradicional estaban representados en forma de movimientos “contemporáneos” a través de los cuales se iba deshaciendo de las diferentes capas del faldón hasta llegar a ser un hombre sin la protección que le permite la tradición. Éstos gestos me significaban directamente la representación por casualidad de la que formamos parte en las ciudades con sus formas arbitrarias y comencé a mirar la obra desde una complicidad en la que la “ijlas” del significado me devolvía mi condición de ser vulnerablemente humano en el contexto posmoderno. Entonces me di cuenta de que mi capacidad crítica era una herramienta para diferenciar el arte que me lleva a la vida; del arte que me quiere convencer, desde su hegemonía, de mi propia muerte.
Dejó de sonar la música mientras la inercia del giro iba perdiendo velocidad hasta quedarse detenido, el público rompió en unos sonoros aplausos que parecían ir más allá del mero signo externo que le damos a nuestro reconocimiento, esta vez eran unos sonidos emitidos con la rabia del golpe, que significaban por su fuerza, la complicidad inmanente al reconocer al Otro tan vulnerablemente humano como nosotros, al reconocernos.
El gesto del artista ante la respuesta sonora, su salida, era mirar al cielo y a la tierra desapareciendo como objeto de los aplausos y convirtiéndose, de manera cómplice con el público, en sujeto de la vida que le ofrecen sus creencias. Actitud ampliamente Viva y que ya no necesitaba la palabra política.
Cuando aparecieron los siguientes artistas, vestidos con trajes futuristas y dispuestos ordenadamente a desarrollar su pantomima de gestos externos con dudosos significados, decidí quedarme reflexionando sobre lo que había visto y compartido antes, el Otro trascendiendo su propia representación. La complicidad que había despertado en mi aquella obra me acompañó a la puerta de la calle para darle espacio vital a mi crítica (“muraqaba”). Debía elaborar lo que de aquella verdad quedaba en mí con dedicación y silencio.

L'Aran aprèn a bufar

è
Aprendiendo poco a poco cosas sencillas. Enseñando a apreciar que es lo verdaderamente importante. Disfrutando de estar vivos y sentirnos queridos.

Epifanía de hielo

La poesía es sin duda el artilugio más sutil para la emoción humana y a la vez el más incómodo de los espejismos para el poder.
El hielo que deja una noche fría, en cambio, puede ser un incómodo muro de agua estanca o una epifanía única e irrepetible de sublime belleza.
Apreciar la poesía o un trozo de hielo depende del lugar donde se posiciona uno ante la vida, pero sobre todo de cómo es capaz de medir el tiempo.

26-01-2007 (3 años de la muerte de mi padre)

A veces me pregunto, que es exactamente la vida.
Como debe ser el deseo, capaz de llevarnos por las notas de una canción.
Algún día me pregunto, de que está hecho el lazo singular que nos une a otra persona en el ejercicio de amar.
Pero casi cada día me pregunto una y otra vez cual es la diferencia entre un espacio vacío de vida y un espacio lleno en el recuerdo.

magnetismo y piedra

Ver cómo el agua ha esculpido la piedra durante siglos me ha
permitido reflexionar sobre la persistencia de un suave gesto; y cómo
los gestos persistentes conviven entre sutilezas.
Algo tan frágil como un pequeño torrente de agua me sorprende al dejarnos formas-testigo de su capacidad de hacer fluir a la piedra.
Sin imponer golpes severos, moldeando con sutileza,
sin prisas, con la única meta de fluir haciendo del momento presente
poesía, con el único fin de dejarnos metáforas en el espacio y el tiempo.

CIUDAD ARBOL

“…la obligación, impuesta por las formas modernas de vida urbana, de vivir casi por entero en el artificio, constituyen una amenaza de primera que pesa sobre la salud mental de la especie… Comencemos pues por proclamar que el respeto a la vida – aún humana – no existe en una sociedad encarnizada en destruir formas irremplazables de la vida… el culto a lo bello y lo verdadero es incompatible con la “cultura pasiva” a que nos aboca la actual vida urbana.”
CLAUDE LEVI-STRAUSS



LAS CADERAS DEL PUERTO
Voy de camino a casa por el antiguo puerto.
Los barcos guardan turno en sus muelles
como quien sabe con exactitud
que no hay otra esperanza
que alejar la ciudad en sus rumores
para poder partir,
al tenue embarcadero de uno mismo.

Ahora me encuentro frente a un mar calmado,
con la extraña quietud, de quien no sabe
en que rincón mirar fragmentos de belleza
que no tengan el precio de la oferta.
Propuesta siempre en horas bajas,
como cualquier promesa que no se cumplirá.

Algún poeta busca una ciudad
donde encontrar verdades sin insomnio,
donde amarrar la vida en las terrazas
para verla pasar con sus luces bohemias.
Donde el amanecer
se esconda en las caderas de muchacha
que sabe quien ha sido,
y que ahora ve,
resignada,
que han dejado de ser sus pasos,
antiguos templos húmedos,
motivo de tan bellas
palabras.

¿Dónde buscar en una ciudad muerta?

Aquí,
con un cielo tapado
por demasiadas horas de trabajo,
sólo puedo ver
que enfrente de las líneas ortodoxas
de barcos sin faena
existen todavía,
varios motivos para contemplar
los caprichos de noche eterna,
hechos caderas decadentes
de una ciudad sin alma
llena de multitud y belleza de plástico.

Café Sarajevo

Hay lugares que aún mantienen un ritmo diferente. Cafés donde aún se puede compartir un silencio. Gentes que ven pasar las horas al mismo ritmo que la vida. Momentos para estar con uno mismo.

Autorretrato

La imagen que uno se hace de si mismo suele ser una mentira o se encuentra en la basura.

EL LIBRO DEL RESPETO

“Hay dolores que cambian con crueldad una vida
y dolores que son la propia vida.
De estos no hables con nadie,
porque quien no los sufre
vive en el otro lado de algún foso invisible
y no comprenderá tus alegrías.”

JOAN MARGARIT



La verdad es campo yermo

Era exacto y brillante,
en las tardes de brisa, frente a casa
ver tus barcos partir
empujados por tu aliento.

Me gustaba escuchar
lejos, al otro lado de las normas,
cómo el rumor de tus historias,
cargadas con matices alejados del muelle,
marcaban con instantes
mi definido sendero.

Hablabas con medida
de todas las verdades que se esconden
en las botellas sin destino
que navegan mar adentro.

Aunque ante todo insistías,
con voz amable de hierro,
que la verdad sin espinas
se convierte en campo yermo.

PEQUEÑOS DIALOGOS CON EL VALLE

“El ancho mundo sigue estando ahí
Y sigue estando abierto si hay quien quiera…
…Desde aquel día en que no me fue fácil
No huir no pedir más no mirar a otro lado…
…Es cuando de pronto supe que el milagro
No era amar tanto
Que lo milagroso era ser amado.”

TOMÁS SEGOVIA





HI HA coses a l’estima *
tan fràgils, com veure un fruit *
caure de la seva branca. *

Cuando ante el golpe de la fruta al suelo
te protejo del dolor
mírame si quieres, como el tronco
que te dio su sabia.

Ara sí, mira’m com a pare, si tu vols, *
quan no ho faig, amb la caiguda *
que et permet ser tu mateix. *








* Hay cosas del querer
* tan frágiles, como ver un fruto
* caerse de su rama.

* pero mírame como padre, si quieres,
* cuando no lo hago con la caída
* que te permite ser tu mismo.

Mirall

La vida en la ciudad se nos ha agotado. Al darnos cuenta de que la "cultura urbana" a la que estamos expuestos en la urbe nos iba consumiendo poco a poco a través de normas y prohibiciones, hemos decidido irnos a vivir a un entorno natural con la intención de aprender algo constructivo de la naturaleza.
Al fin de cuentas, y a contra corriente de la tendencia a la alienación, la naturaleza sigue siendo un referente de nuestra cultura. Un reflejo donde mirarnos.

Vacío contenido sobre vacío

Oteiza decía que las tres únicas salvaciones para el espíritu eran la religión, la filosofía y el arte. Sólo el arte puede contener a las otras dos.

accion para un museo

dimensiones: 350mm Ø / materiales: cerillas de madera, goma2



LA ESFERA es la única forma que el ser humano puede aportar a la naturaleza para alcanzar su armonía inmanente.
Reflexionando simbólicamente sobre la palabra IRA, encontré este sentimiento de una forma clara en todos aquellos lugares que nos dificultan cada vez más el contacto con la naturaleza y con nosotros mismos. Frente al poder antinatural que los museos generan: razón productiva Vs intuición artística, ésta es la esfera que se me ocurrió ofrecerles para conseguir una obra que armonice el espacio entre el "edificio de la cultura" y la "cultura de la calle"

Xumet

Comencé pensando que un chupete de piedra, a escala ampliada y con formas imposibles, sería un reflejo de la imposibilidad de consuelo a la que nos arrastra este sistema económico. Pero en el largo y trabajoso proceso de enfrentarme a la piedra e intentar darle una forma a la que su estructura se resiste, descubrí que quizás no acaba todo en lo que se nos impone contra nuestra voluntad.
En la primera sonrisa que mi hijo esbozó al verme, descubrí que siempre habrá refugio en lo simple, que lo sencillo tiene el valor de lo auténtico, que cada cosa que haga en esta vida quiero que florezca de sentido y se me grave en la piel como un recuerdo.
Es el único regalo verdadero que puedo ofrecer a los que quiero.

Mujeres que inspiran

La belleza, representada en los rostros de las mujeres en la historia del arte, no es ni anoréxica ni de plástico. En sus ojos se intuye una personalidad activa que nos remite a un interior complejo. ¿Por que nos venden ahora la belleza de seres inertes, hombres y mujeres, homegeneizados por una posición pasiva que se ofrece a ser consumida por la mirada?. ¿Es el ojo lo que mira o desde donde se reconoce a una persona?

Sentimiento de primavera

Camarón no necesita muchas palabras.
Si afino el oído a su sentimiento siempre nos encontramos para compartir un rato, en lo más hondo, donde habita el arte. Donde nace el flamenco.

monumento neolitico 1

Hay misteriosas organizaciones colectivas que nos han llevado, desde nuestros hermanos del neolítico, a producir un esfuerzo sobrehumano para conseguir un objetivo poco mesurable desde la lógica del mercado. Costosos esfuerzos de un puñado de mujeres y hombres arrastrados por un objetivo común. El pensamiento crítico empieza a evidenciarse, se levanta para sublevarse en esos pequeños actos inútiles para el causa-efecto del beneficio. Los monumentos que quedan de cada certeza conquistada son muestra de ello.

METRO

MIEDO POR UN GESTO DE VIDA
Subo al metro tras un satisfactorio día de trabajo artístico. Todos sabemos lo que ocurre en el metro de una gran ciudad. Los viajantes más cerca que nunca de sus compañeros de trayecto buscan la manera de situarse en el lugar más alejado, en el lugar de la ignorancia del otro viajero como sujeto. Estamos casi rozándonos pero recreamos la idea de que esa persona tan próxima no existe, no está allí. Para conseguir tal objetivo tenemos las herramientas a nuestra disposición, una de las técnicas más usadas es la de buscar un punto muerto hacia donde dirigir la mirada, uno de esos lugares que se caracterizan porque no sucede absolutamente nada, a veces consiste en unos cables que pasan a la velocidad del vagón y que se dejan entrever en la oscuridad del túnel, otras es el ángulo muerto he inerte que se crea en el momento que el sillón del pasajero de enfrente conecta con el suelo, otra consiste en lanzar la mirada por encima de las cabezas y ejercer un pequeño cambio de foco visual para que nada de lo que existe en el interior del vagón consiga focalizar nuestro pensamiento y otras tantas como individuos existen, en el metro cada cual busca su manera de no entablar relación directa con los compañeros de trayecto, ya se sabe, ser humano puede molestar.
Iba pensando en todo esto mientras observaba este tipo de actitudes y uno de los pensamientos que se repetía en mi imaginación era: Como podría satisfacer mi deseo de comportarme como un ser humano, es decir, de persona que al encontrar a otro de su especie se siente un igual y genera complicidades?.
Justo en ese momento se detuvo el tren en una estación, que casi siempre se convierte en un lugar de distensión , y del andén entraron al vagón un señor con serias dificultades para caminar acompañado de una señora de la misma edad. En el momento de espontaneidad que me permitía asociar mi anhelo de humanidad con la posibilidad de ejercerla al sentir la dificultad de aquel hombre como mía, sobre todo en el recuerdo de cuando yo también estaba cojo, me levante apresuradamente, sin reflexionar en el gesto que estaba llevando a cabo, para ofrecer mi sillón al nuevo compañero de trayecto. Éste lo agradeció e hizo uso de él mientras la señora que le acompañaba se quedo de pie reclinada en el respaldo de los otros asientos. Allí me trasladé, me puse junto a la mujer y le hice un gesto de complicidad en el que me alegraba de que su acompañante estuviese cómodamente sentado mientras nosotros tendríamos, incluso, tras haber roto el hielo, la posibilidad de charlar de lo que fuese, de compartir nuestras experiencias al entendernos como seres iguales arrojados a la existencia.
La expresión de la señora y su silencio me hizo darme cuenta del silencio hegemónico en el que se estaba llevando nuestra acción, me di cuenta en un instante lúcido de que mi subjetividad y mis ganas de vivir no encontraban el lugar cómplice de otra subjetividad con la que compartir un momento humano para trascender el silencio.
Tras mi primer gran fracaso del día, observé que entre el señor que aceptó mi sillón y la viajera que ocupaba el opuesto, quedaba un lugar vacío al que nadie había prestado atención. En el gesto de volver a ser humano y las vulnerabilidades que conlleva romper la hegemonía del silencio, me dirigí a la señora para indicarle que junto a su compañero había un sitio libre y que si ella decidía no usarlo como tal lo haría yo.
La respuesta de la señora fue de nuevo algo inesperado para mí, sobre todo por tratarse de una persona con bastante más edad que yo, y con quien por costumbre suelo encontrar esa complicidad en una simple mirada y un gesto. Me sorprendió su respuesta, su actitud fue más bien la de asumir una orden con la expresión que le da forma a nuestro miedo. Aceptó la posibilidad de sentarse junto a su acompañante como si le estuviera proponiendo un asunto sospechoso ante el cual debemos actuar con precaución.
Una vez los dos se encontraban en sus asientos adyacentes que estaban situados frente a mi observé que me dirigían la mirada con un sorprendente y misterioso miedo a vivir que no alcanzaba a entender, eso sí, simulando que su mirada estaba fija en el cartel de las estaciones, uno de esos ángulos muertos que nos ofrece el metro para justificar nuestro miedo a vivir por encima de la hegemonía del silencio.


VIDA EN UN GESTO DE MIEDO

Subo al metro tras un satisfactorio día de trabajo artístico. Todos sabemos lo que ocurre en el metro de una gran ciudad. Pero no era exactamente el metro, era el sucedáneo invento de rescatar un transporte con algo más de sentido, se trata del tranvía, que el metro un día hizo antiguo y que su actual aparición deja al metro en otro lugar más oscuro, más enterrado, más incómodo.
Lo interesante de este medio de transporte es que gracias a sus afinidades formales con su homologo subterráneo nos hace viajar en él con la actitud enquilosada de perder la vista en los ángulos muertos, tiene ventanas donde se ve pasar la vida, pero su intransigente tripa de hierro nos sugiere no pretender complicidades más allá de una vaga mirada hacia el exterior. Los de afuera son los que existen como objetos de vida, pasean por la calle en libertad mientras nosotros tenemos que aceptar nuestro cautiverio momentáneo a favor de ser transportados sin demasiado esfuerzo.
Me gusta más el tranvía que el metro pero me sigue sorprendiendo como la actitud de mis compañeros de viaje se parece demasiado en uno y en el otro medio.
Este día en concreto sucedía algo nuevo en el interior del tranvía. Tres mujeres de procedencia indígena y con un niño que no alcanzaba el año charlaban entre ellas con una actitud que sobresalía del tono homogéneo del silencio por su conciente sentido del humor. Una de ellas, en concreto la madre de la criatura, narraba con exactitud de detalle, situaciones que estaba viviendo en el ámbito laboral que le parecían dignas de ser narradas con la intención de que se convirtieran en un modelo de aprendizaje para sobrevivir en este sistema de realidades, alejado en desmedida del suyo. A cada acotación que ésta mujer hacía sobre los pequeños detalles que iban generando el punto de vista de la narración la mujer de más edad respondía con una cálida y sonora carcajada en forma de complicidad y con un tono de sorpresa “ingenua” y a la vez crítica que dejaba en evidencia la Otra realidad, otro sistema de realidades, el nuestro, que ahora estaba en tela de juicio y que el silencio no era capaz de defender. Sin darse cuenta, o quizás haciéndolo, la mujer más joven estaba construyendo, en voz alta y con un humor sorprendente, un retrato de nuestra cultura con una definición tal que vislumbraba una sabiduría desconocida por nuestra sociedad al mismo tiempo que la reducía a una caricatura, se trataba del conocimiento que otorga la vida en sus experiencias más sutiles y la sabiduría de saber entender los factores universales que en ellas se encuentran. Sabiduría sin cátedra en occidente pero tan pragmática como el contraste que pudo observar mi capacidad crítica una vez salí del vibrante conjunto que ejercían las tres mujeres y que yo compartía con una sonrisa a la que ellas, en especial la más mayor, dio autoridad para existir como complicidad, o sea, me incluyó en el contexto del tranvía como sujeto, satélite de su círculo pero invitado a participar en el momento que lo deseara. Lo que pude ver desde allí fue el enorme contraste que existía entre las expresiones de vida de estas tres “otredades” y la hegemónica actitud de miedo, representado con una serie de miradas perdidas en el silencio que no encontraban consuelo ni siquiera en la representación de la vida que había en el exterior. La observación de este contraste entre la actitud hegemónica y despectiva respecto al Otro me hizo mirarme autocríticamente. En mi rostro había una expresión prohibida en la hegemonía del miedo, una sonrisa que no pertenecía a ninguna otredad clasificable por los tonos de piel, sexo ni por la calidad, composición u elección de los signos externos como la ropa, una otredad que solo era compartida y aceptada por las tres mujeres que estaban implantando en el tranvía, a través de sus críticas y sonrisas, unas imperantes ganas de vivir.
Mi reflexión quedó cortada por una acción trepidante de las tres mujeres y el hijo de una de ellas al llegar a la estación donde tenían que bajar. Una vez fuera del tranvía se dieron cuenta que se olvidaban un carro de la compra en el interior, estaba delante de mí, y en un gesto intuido, en una respuesta natural e inmediata y como gesto de complicidad, me levanté a coger el carro para acercárselo a la más mayor de ellas. Entre las risas que nos produjo la situación reconocimos en el otro a un igual, a alguien a quien la realidad de la vida interna que vamos construyendo con nuestras pequeñas narraciones es suficiente para hacernos olvidar, por un instante, que el trayecto tenía un objetivo.
Con las puertas ya cerradas y el tren en marcha busqué la mirada de aquella señora. Cuando la encontré, ella también estaba buscando la mía. Nos despedimos con placer de haber compartido parte del trayecto y al girarme hacía mi posición habitual me di cuenta que en ese momento estaba sólo, con una sonrisa sin motivo aparente, pensando que soy Otro y bajo la presión de pensar que quizás mis rasgos de hombre “normal” no me defienden en la diferencia. Eso sí, la sonrisa injustificada me duró hasta el fin del trayecto

LOS HIJOS DEL DESEO

“¿Habitar como poeta o como asesino?. Asesino es aquel que bombardea el pueblo existente, con poblaciones moleculares que no cesan de cerrar de nuevo todos los agenciamientos, de precipitarlos en un agujero negro cada vez más amplio y profundo. Poeta, por el contrario, es aquel que lanza poblaciones moleculares con la esperanza de que siembren o incluso engendren el pueblo futuro, pasen a un pueblo, abran el cosmos…es necesario que el pueblo y la tierra sean como vectores de un cosmos que los arrastra; entonces el propio cosmos será arte.”

GILLES DELEUZE


PROSA POÉTICA III
Oigo de lejos como el agua riega mi imaginación en el contacto con tu cuerpo.
No podría ir más lejos, aquí sentado, que a mi encuentro con la voluntad que me abraza por los jardines del recuerdo. Sería un manantial de palabras lo que ahora nombraría el paisaje de tu figura. Pero son los vapores de mis dudas los que se funden con el cálido vaho que tus caderas generan en cada rincón de mi pensamiento.
Cada gota que riega tu cuerpo me insinúa que no es el momento para respetar las nieblas que se impusieron televisadas bajo una cara amable. Ni es tiempo, nunca lo ha sido, de tirar la toalla en los arcenes de la memoria como en espera de pasiones programadas por la extraña inercia de programadores de hielo. Pero ese tarareo inconfundible de quien sabe del sabor de un beso en agua tibia, me convence con sus fluidos de nueva vida que hoy, solo hoy, aún podemos ser bruscos y temerarios en el deseo de crecer. Como lo hacen las hierbas asilvestradas, que a la fuerza de la obstinación por vivir, nacen en los muros agrietados por la dudosa consistencia de este tiempo.
Ahora, al ver tus pasos atravesar del baño a la cama, veo que quizás nos parecemos a ellas. Por amarnos a lo salvaje en este mundo de mierda, y no hacer caso a los tropiezos que la desgastada razón impone al fluir del deseo que nos une. Más allá, mucho más allá, de la solidez del miedo.