Epifanía de hielo

La poesía es sin duda el artilugio más sutil para la emoción humana y a la vez el más incómodo de los espejismos para el poder.
El hielo que deja una noche fría, en cambio, puede ser un incómodo muro de agua estanca o una epifanía única e irrepetible de sublime belleza.
Apreciar la poesía o un trozo de hielo depende del lugar donde se posiciona uno ante la vida, pero sobre todo de cómo es capaz de medir el tiempo.

CIUDAD ARBOL

“…la obligación, impuesta por las formas modernas de vida urbana, de vivir casi por entero en el artificio, constituyen una amenaza de primera que pesa sobre la salud mental de la especie… Comencemos pues por proclamar que el respeto a la vida – aún humana – no existe en una sociedad encarnizada en destruir formas irremplazables de la vida… el culto a lo bello y lo verdadero es incompatible con la “cultura pasiva” a que nos aboca la actual vida urbana.”
CLAUDE LEVI-STRAUSS



LAS CADERAS DEL PUERTO
Voy de camino a casa por el antiguo puerto.
Los barcos guardan turno en sus muelles
como quien sabe con exactitud
que no hay otra esperanza
que alejar la ciudad en sus rumores
para poder partir,
al tenue embarcadero de uno mismo.

Ahora me encuentro frente a un mar calmado,
con la extraña quietud, de quien no sabe
en que rincón mirar fragmentos de belleza
que no tengan el precio de la oferta.
Propuesta siempre en horas bajas,
como cualquier promesa que no se cumplirá.

Algún poeta busca una ciudad
donde encontrar verdades sin insomnio,
donde amarrar la vida en las terrazas
para verla pasar con sus luces bohemias.
Donde el amanecer
se esconda en las caderas de muchacha
que sabe quien ha sido,
y que ahora ve,
resignada,
que han dejado de ser sus pasos,
antiguos templos húmedos,
motivo de tan bellas
palabras.

¿Dónde buscar en una ciudad muerta?

Aquí,
con un cielo tapado
por demasiadas horas de trabajo,
sólo puedo ver
que enfrente de las líneas ortodoxas
de barcos sin faena
existen todavía,
varios motivos para contemplar
los caprichos de noche eterna,
hechos caderas decadentes
de una ciudad sin alma
llena de multitud y belleza de plástico.

EL LIBRO DEL RESPETO

“Hay dolores que cambian con crueldad una vida
y dolores que son la propia vida.
De estos no hables con nadie,
porque quien no los sufre
vive en el otro lado de algún foso invisible
y no comprenderá tus alegrías.”

JOAN MARGARIT



La verdad es campo yermo

Era exacto y brillante,
en las tardes de brisa, frente a casa
ver tus barcos partir
empujados por tu aliento.

Me gustaba escuchar
lejos, al otro lado de las normas,
cómo el rumor de tus historias,
cargadas con matices alejados del muelle,
marcaban con instantes
mi definido sendero.

Hablabas con medida
de todas las verdades que se esconden
en las botellas sin destino
que navegan mar adentro.

Aunque ante todo insistías,
con voz amable de hierro,
que la verdad sin espinas
se convierte en campo yermo.

PEQUEÑOS DIALOGOS CON EL VALLE

“El ancho mundo sigue estando ahí
Y sigue estando abierto si hay quien quiera…
…Desde aquel día en que no me fue fácil
No huir no pedir más no mirar a otro lado…
…Es cuando de pronto supe que el milagro
No era amar tanto
Que lo milagroso era ser amado.”

TOMÁS SEGOVIA





HI HA coses a l’estima *
tan fràgils, com veure un fruit *
caure de la seva branca. *

Cuando ante el golpe de la fruta al suelo
te protejo del dolor
mírame si quieres, como el tronco
que te dio su sabia.

Ara sí, mira’m com a pare, si tu vols, *
quan no ho faig, amb la caiguda *
que et permet ser tu mateix. *








* Hay cosas del querer
* tan frágiles, como ver un fruto
* caerse de su rama.

* pero mírame como padre, si quieres,
* cuando no lo hago con la caída
* que te permite ser tu mismo.

LOS HIJOS DEL DESEO

“¿Habitar como poeta o como asesino?. Asesino es aquel que bombardea el pueblo existente, con poblaciones moleculares que no cesan de cerrar de nuevo todos los agenciamientos, de precipitarlos en un agujero negro cada vez más amplio y profundo. Poeta, por el contrario, es aquel que lanza poblaciones moleculares con la esperanza de que siembren o incluso engendren el pueblo futuro, pasen a un pueblo, abran el cosmos…es necesario que el pueblo y la tierra sean como vectores de un cosmos que los arrastra; entonces el propio cosmos será arte.”

GILLES DELEUZE


PROSA POÉTICA III
Oigo de lejos como el agua riega mi imaginación en el contacto con tu cuerpo.
No podría ir más lejos, aquí sentado, que a mi encuentro con la voluntad que me abraza por los jardines del recuerdo. Sería un manantial de palabras lo que ahora nombraría el paisaje de tu figura. Pero son los vapores de mis dudas los que se funden con el cálido vaho que tus caderas generan en cada rincón de mi pensamiento.
Cada gota que riega tu cuerpo me insinúa que no es el momento para respetar las nieblas que se impusieron televisadas bajo una cara amable. Ni es tiempo, nunca lo ha sido, de tirar la toalla en los arcenes de la memoria como en espera de pasiones programadas por la extraña inercia de programadores de hielo. Pero ese tarareo inconfundible de quien sabe del sabor de un beso en agua tibia, me convence con sus fluidos de nueva vida que hoy, solo hoy, aún podemos ser bruscos y temerarios en el deseo de crecer. Como lo hacen las hierbas asilvestradas, que a la fuerza de la obstinación por vivir, nacen en los muros agrietados por la dudosa consistencia de este tiempo.
Ahora, al ver tus pasos atravesar del baño a la cama, veo que quizás nos parecemos a ellas. Por amarnos a lo salvaje en este mundo de mierda, y no hacer caso a los tropiezos que la desgastada razón impone al fluir del deseo que nos une. Más allá, mucho más allá, de la solidez del miedo.